VerbiClara

María José Mures, mi amiga de Córdoba, España, me ha regalado un libro que para mí tiene doble significado, porque son versos que me dedica con cariño y porque el prólogo es de Aimée G. Bolaños, una gran profesora de Literatura que tuve en la universidad y amiga, también poetisa. Gracias, amiga mía.

El título es Cambalache, y como dice Aimée, es “un acto de fe amatoria, en el que dialogan el ser sensual y el espiritual. […] Cada poema deviene un especie de caligrafía erótica, de poética corporal estética inscrita en el vasto cosmos de la naturaleza, de las palabras y las cosas que acogen, y de forma protagónica, al “alma trémula u sola”, aquella que José Martí configurara de modo magistral en su bailarina española de los Versos Sencillos, anclados en la poesía popular hispánica.  También su delicado y explosivo registro de la emoción amorosa, una vez más. Y no por eso menos original, rinde tributo a Safo en el gesto deseante que la escritura fija y abre a esa sed del otro en movimiento voraz, capaz de transformar el deseo en amor, la muerte en vida, haciendo al mar el deseo en amor, la muerte en vida, haciendo al sujeto libre y pleno.

De Cambalache son estos poemas:

PUDO SER

Hoy ya es tarde
tan tarde como ayer
y mañana no existe.

Pudo ser y no fue
lo que quise
que hubiera sido.

Pudo ser y no fue,
ya todo está perdido.

COMO LA ROSA

Confundido en el aire quieto
olvidé todas tus palabras
su débil huella. Lo que fue
se deshizo como una rosa.

José Agustín Goytisolo

La pared que aguantó
tanto nuestro amor, la que ha soportado
tantas caricias,
la que escondió
tantas lágrimas,
se desnuda hoy como la rosa.
¡Cuánta tormenta hubo!
¡Cuánto miedo, cuánto!

DESMESURA

Te borraré con una lágrima importante
o con un gesto de descaro.

Carilda Oliver Labra

Marco en mi mente
tu sonido de teléfono,
mas no llego al final.

Leo en tus cartas,
tiradas de falso,
tu traidora caligrafía.

Me embriagaste de mentiras
de promesas frágiles 
de ilusiones falsas.
De... ¡tan breve alegría!

LIENZO

Quiero pintar con mi paleta
cuanto de mí has hablado,
tu voz será un pincel,
tu cuerpo lienzo tumbado
y sentada en tu vientre
la pintura he olvidado.
Pues dejemos de pintar
si me haces sentir
cuanto de mí has hablado.

QUIERO DECIR
                QUE NO ES NECESARIO
                                   ENTENDER NADA

El sol
  daba en las esquinas
          de tu alma
                   mientras llorabas mirándome
                           o mirarme
                                          te hacía llorar
                                   
                           no pude coger
                   tus lágrimas,
          pesaban a mares
   olían a océano.

Era grotesca la escena
                   como un Picasso sin marco.

DECLINABA

           el sol
                            y los colmillos gemelos
                                    como nuestro amor
ESTABAN ESTRELLADOS.

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