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El ecuatoriano César Cando Mendoza me ha enviado estas memorias del XI Festival de la Juventud y los Estudiantes. Gracias, César.

UNO

El XX Aniversario se hizo a la mar. Mi reloj señala las 17H47´. Más allá el Vietnam Heroico envía un saludo de sirena. De pie, en el puente, miro a la muchedumbre esparcida en malecón: me parece ver a Pecas, puesta la camiseta del XI Festival de la Juventud y los Estudiantes, con un pañuelo rojo agitado al viento; a Walding
Fernández, de Ayestarán, con un cartel de los CDR en su diestra; a Raiza Montejo Vega, de Ayuntamiento, con su sombrero guajiro que habla a los cuatro vientos; a Enrique Grosso Cruz, abrazado de Rafael Ceruto.

Es domingo 6 de 1978, y el Festival aún no ha culminado. El telón se cierra paulatinamente, como el día que perezosamente cede paso a la noche, en el Caribe. Un yate nos escolta, y yo en popa devuelvo las ovaciones.

Pienso en Víctor Antúnez, que me obsequió el libro de aniversario de los CDRs, en su charla esclarecedora de filosofía materialista cuando mi estancia en la Escuela Vocacional Lenin. Veo a La Habana deslizándose de mis manos, de mis ojos, como si estuvieran provistos de obturador; la veo gigantesca y democrática, soberana y alegremente socialista. Al fondo está el obelisco de la Plaza de la Revolución, lugar donde compartimos del soberbio desfile de todas las delegaciones del mundo, en un puño de solidaridad.

Ah, La Habana insomne, líquidamente nocturna, toda amanecida, enfiestada como novia universal. Recuerdo que escribí en una servilleta: "La Habana insomne / Fue noche de carnaval, / allá en el malecón, / con las olas erizadas, y tu cuerpo junto al mío. / No sé si el mar podía / repetir lo que hacíamos. / Solo sé que no hubo cielo, / solo sé que no hubo luna, / solo tu boca y la mía. / Fue noche de carnaval, / allá en el malecón. / A lo lejos las guitarras, / a lo lejos los tambores, / a lo lejos las luciérnagas. / Nada más tus muslos ceñidos a los míos. / Fue noche de carnaval, / allá en el malecón."

A las 20H0 cenamos en el salón del barco. Sentado a la mesa conversé con mi amigo colombiano, de Medellín. Me contó de su amistad con Katia, la muchacha de Santiago, que le regaló un libro de poemas y un beso duradero."Nos besamos hasta sentirnos en la gloria", dijo, sonriendo. El hombre tenía en sus ojos una llovizna temprana, parpadeante. Y alcancé a replicar: "Amor es sólo olvidar la vida." Afuera, las olas bailaban, en un carnaval sensual.

(1) Memorias del Festival es una suerte de reminiscencia, contra viento y marea, dedicado para la compañera cubana que tiene poquito tiempo y harto amor por la solidaridad.

César Cando Mendoza, Las Manos, Honduras.

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